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“ frente de la calle, donde los árboles proyectaban sombras danzantes sobre el pavimento agrietado y el murmullo constante de la vida urbana se filtraba por las ventanas entreabiertas. La pintura descascarada de la fachada, antaño un vibrante color azul cielo, ahora lucía apagada y descolorida por el implacable sol de los veranos y las heladas de los inviernos, testimonio mudo del paso inexorable del tiempo. Las persianas, algunas torcidas y desprendidas, otras cerradas con un aire de misterio, ocultaban los secretos que bullían en su interior, invitando a la imaginación a vagar por los rincones desconocidos. A menudo, mi mirada se posaba en esa casa. No era una atracción morbosa, sino una curiosidad silenciosa, un anhelo por desentrañar las historias que guardaba entre sus muros. Imagino a las personas que la habitaron, sus risas resonando en los pasillos, sus lágrimas cayendo en la soledad de las noches. ¿Quiénes eran? ¿Qué sueños anidaron en sus corazones, qué decepciones los marcaron? La casa parecía susurrarles, una sinfonía de pasados olvidados, de vidas entrelazadas y de las huellas imborrables que dejaron a su paso. Los jardines, descuidados y salvajes, eran un reflejo de la negligencia, pero también de una belleza indómita. Las malas hierbas se alzaban orgullosas entre los restos de flores marchitas, y las enredaderas se aferraban a los muros como si buscasen refugio o un último abrazo. En primavera, a pesar de la aparente desolación, algún brote rebelde asomaba con tesón, un destello de vida que desafiaba la decadencia. Un viejo columpio oxidado colgaba de una rama robusta, testigo mudo de juegos infantiles y de la inocencia perdida. Me preguntaba si todavía recordaba el peso de las risas y las caídas, si el viento al mecerlo aún traía ecos de melodías olvidadas. El tejado, con tejas sueltas y parches provisionales, parecía un mapa de las tormentas sufridas, cada imperfección una cicatriz del tiempo y los elementos. Por la noche, cuando las luces de la calle parpadeaban y la luna proyectaba una luz plateada sobre la fachada, la casa adquiría un aura etérea, casi fantasmagórica. Las sombras se alargaban y se retorcían, transformando las ventanas en ojos oscuros que parecían observarme desde la distancia. En esos momentos, la atmósfera se cargaba de una melancolía sutil, una sensación de que algo importante se había desvanecido, dejando tras de sí un vacío persistente. A veces, pasaba por allí en diferentes momentos del día, y la casa se presentaba con matices distintos. Por la mañana, con la luz dorada filtrándose entre las hojas de los árboles, parecía más acogedora, casi invitando a cruzar su umbral. Al mediodía, bajo el sol implacable, su aspecto decaído se acentuaba, y la quietud que la envolvía se volvía casi opresiva. Y al atardecer, cuando el cielo se teñía de naranjas y púrpuras, su silueta contra el horizonte creaba una imagen melancólica y poderosa, una invitación a la introspección. La gente del vecindario hablaba de ella en susurros, compartiendo fragmentos de leyendas y rumores, cada uno añadiendo su propia capa de misterio. Se contaban historias de antiguos residentes, de eventos pasados que habían marcado la memoria colectiva, pero siempre de forma vaga, como si los detalles precisos se hubieran diluido con el tiempo o se guardaran celosamente. La casa se convirtió en un lienzo en blanco para la imaginación de todos, un espacio donde cada uno proyectaba sus propias esperanzas, sus miedos y sus fantasías. El número de la casa, casi ilegible por el desgaste, parecía el último vestigio de una identidad que se negaba a desaparecer por completo. Era un recordatorio tangible de que, a pesar de su estado de abandono, había sido un hogar, un refugio, un lugar donde se habían construido vidas. La puerta principal, con su pintura descolorida y su pomo de latón opaco, emanaba una solidez que sugería una resistencia silenciosa ante el olvido. Me preguntaba si aún funcionaba, si aún podía abrirse para revelar los secretos que ocultaba en su interior. El aire a su alrededor parecía tener una cualidad diferente, impregnado de la historia y de las emociones que habían fluido a través de sus paredes. Era un aire denso, cargado de aromas a polvo, madera vieja y quizás, solo quizás, de los vestigios de perfumes pasados o del olor a comida casera. Cada brisa que acariciaba la fachada parecía traer consigo murmullos del pasado, susurros de conversaciones olvidadas, de pasos apresurados y de momentos de profunda quietud. La acera frente a la casa, solitaria y a menudo cubierta de hojas secas, invitaba a detenerse, a contemplar. Las grietas en el cemento parecían venas que serpenteaban por el suelo, cada una contando su propia historia de la tierra que cedía y del tiempo que actuaba. Los bordillos, erosionados por incontables pasos y ciclos de lluvia y sol, parecían anclajes a un pasado que se resistía a ser borrado. La presencia de la casa frente a la mía no era una carga, sino una constante fuente de inspiración. Me recordaba la fugacidad de la existencia, la belleza que se puede encontrar en la decadencia, y la profunda conexión que tenemos con los lugares que nos rodean y las historias que encierran. Era un portal a la imaginación, una invitación a reflexionar sobre el tiempo, la memoria y la naturaleza efímera de las cosas. Su silencio era elocuente, su abandono elocuente, y su sola existencia un poema silencioso escrito en ladrillo y argamasa, esperando ser leído por aquellos que supieran mirar más allá de la superficie."
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